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Gotean mañanas sobre noches muertas
febriles insomnios de casas sin piezas
sueños postergados por tantas promesas
en ese hormiguero de hambre y pobreza,
El sol ya en lo alto, sin cobrar calienta
no hace distinciones por la vestimenta
el tiempo incesante su tic, tac, aumenta
y el cielo rojizo sangra en cada estrella,
El campo en silencio sin pausa germina
produce alimentos, que otros se los llevan
la chusma dispersa no encuentra la meta
y el reloj avanza, crece la miseria,
Y habrá más mañanas sobre noches muertas
crecerán insomnios por casas sin piezas
volverán los sueños y muchas promesas
y en cada hormiguero mucha más pobreza.-